قبل أن يثقبَ الحُبُّ جيبي ؛

ليعبُرَهُ الفقراءُ إلى جنةٍ دانية …. ،

قبل أن يثقبَ الفقرُ قلبي ؛

فتدخلَهُ الريحُ والأصدقاءُ وبائعةُ اليانصيبِ ،

وصوتُ العصافيرِ والغانيةْ  .

شهر ديسمبر الوغدُ ..

لم يمنحِ الوردَ فرصتهُ كي يشمِّرَ عن ساقِهِ ،

أو يُرتبَ أسماءَ سُرَّاقِهِ ،

شهر ديسمبرَ الوغدُ للمرَّةِ الثانيةْ ،

قبل أن أطفئَ الشمعَ ،

أو أمسَحَ الدمعَ ،

أو أضعَ الوردَ في آنيَةْ ،

جاء مكتنزا بالخريفِ ،

ومزدهيا فوق عمري بإسقاطِ أوراقِهِ ،

قبل هذا بثانيةٍ .. ربما ثانيةْ ،

كان للحب “خطَّابَهُ” ، (1)

وأنا .. كنت لا أتذكر أين تركتُ مفاتيحَ قلبي وأثوابَهُ

كان “للشيخ” طلابَهُ ،  (2)

وأنا .. لم أكن أتذكَّرُ كيفَ تركتُ الكراريسَ مفتوحةً

كي تمرَّ وتملأها نظرةٌ حانيةْ

كنت أزعم أنِّي اكتفيت من العطر حين تموت الورودُ ؟

وكنت أعودُ

وأسند كالظل ظهري؛

إذا انكسر الضوء في الشمعتيْنِ ،

وكنت أخبِّئ في الشعر عينِي ،

و كنت أكَسِّرُ خاطرَ آنيةٍ آنية ْ ،

كان للكون وجهتهُ ، .. وأنا .. وجهةً

شهر ديسمبر الوغدُ ..

لم يعطني فرصة كي ألملم أسماءهم

من على حائط العمر

لم يعطني فرصة

كي أؤجِّل كل المواعيد

ثانيةً

ثانيةْ