يَا لِهـَذِي الكـأسِ من يُفْعِمُهَا يَا لَها بالنـّارِ مَنْ يُضْـرِمُهَا ذُقْتُ مِن نارِ الهَوَى مِنْ أمَـدٍ مَا صَفَا من نشــوةٍ أفْهَمُهَا غَرَسَتْ فِي النّفسِ منْ سطوَتِها لذّة ًفِي الـــرُّوح ِلَا أعْلَمُهَا هــَاربًا مـِنْ لَحْظتي وإليَها مُنْتهَــى يَقْـظَتِي أشْأمُهــا كــلّ داءٍ طَـاردتنِي لَظَـاهُ فِي حُمَيَا الكـأسِ لَا يُلْجِمُهَـا جـاءَ لِي خَمْــرُها مِنْ زَمَنٍ لـم تَدَعْ لِي

 “خذ الفصاحة واكسر عنقها، ستحسن صنعا وأنت تمارس التجربة” بول فيرلين مَا الشِّعرُ؟ قالَ العَارِفُ الـمُسْتَوْثِقُ “أَرَقٌ على أَرَقٍ ومِثلِيَ يَأرَقُ”[1] مِن فَوْضَوِيَّتِهِ يُخَلِّقُ مَارِقًا والشِّعرُ لو كتبَ الحقيقةَ يَمرُقُ عَبَثٌ مَجَازِيٌّ يُقَطِّرُ حِكمَةً وكَذُوبُهُ في العَالمينَ مُصَدَّقٌ نَافُورَةٌ رَقَصَتْ مفاتِنُهَا عَلى أنغامِ (بُوتْشِيلْلِي) ونَارٌ تَحرِقٌ أغوتْ (بُرومِيثْيُوسْ) فَبَدَّلَ دربَهُ ولعَلَّهُ مَا زالَ رَبًّا يَسرِقُ

كليلٍ طويلٍ وذكرى وحيدةْ تنهّدَ ملءَ الحصى والقصيدةْ ومرّ على الجُرحِ والجرحُ حيٌّ كقائدِ حُزنٍ يُنادي جنودَهْ فلمْ ينتبهْ للهوى من قديمٍ ولا في جديدٍ يُلبّي وعودَهْ ترابٌ على الأرضِ صارتْ خُطاهُ كأنّ الخُطى كالأماني . . بعيدة ! لا أحسَنَ الشّعرَ كي يشتهيها ولا حطّمَتْ بارتجالٍ قيودَهْ..! يَهابُ على بابِهَا ذكرياتٍ وإنْ أدخَلَتهُ ،

مِن أيِّ شيءٍ جئتَ ؟ – جئتُ كمَا تَرَى مِن جُبَّةِ المعنَى وراءَ الماورَا _ مَن أنتَ ..؟ _ من ألف انكسارٍ جُمِّعَتْ لُغَتِي وَمِن عَيْنَي مجازِ تحاورَا _ هل أنت صوفيٌّ ؟ – نعمْ لكنَّنِي لم أدخلِ الأشعارَ إلَّا ثائرَا لم أسمعِ التاريخَ إلَّا من هُنَا مِن آخرٍ يروي حنينًا آخرَا لم أقتبسْ أَلَمِي

في البيتِ تَخْتبئُ السّجائرُ مِثلَ فَأرٍ تَـرْتَخي العَضَلاتُ ازْدادُ اضطرابًـا أحْتسي من خَيبَتي … فِي البيتِ أعْتادُ الحَياةَ بجَرِّها مِنْ شَعْرِها، سَنُـقيمُ شَطْرًا مِنْ مَجازٍ، واحْتفالًا بالخسارةِ، لَنْ أفُكّرَ أنَّني قَدْ كُنتُ في يومٍ وحيدًا ضَائعًـا، فأنا هنا، هذا الوحيدُ الضّائعُ، المَنْـسيُّ، أعْرفُ، رُبَّـما نَسِيَتْ حَياتي أنَّني وَلدٌ أحِنُّ وأشْتهي، لا تَـقْـتفي أثَـري ولا تَسْعى